All'ultimo piano della casa dove abitavo
c'era il laboratorio di Bruno Villarini
dove andavo ad "imparare da sarta" . . .
Il nostro lavoro richiedeva attenzione e precisione
ma eravamo tanto giovani, piene di allegria
e le ore erano alleggerite da chiacchiere e canzoni
col pensiero fisso al nostro avvenire
che vedevamo comunque roseo.
Quel giorno avevo portato con me
l'Anna Paola, nipote del mio fidanzato
(una tenera anticipazione dell'essere madre).
Quando è caduta la bomba ci siamo precipitati
per le scale . . . A metà ho visto la mamma
che c'ha fatto passare per favorire la fuga
e noi fuggivamo . . . fuggivamo.

Non ci siamo salvate . . .
Ho cercato di proteggere l'Anna Paola
e non ci sono riuscita.

Sopra di me le macerie
della mia stessa casa . . . i nonni . . . mia cugina Giulia . . .
tutti i ricordi . . . e i sogni spezzati.